Rozdział trzeci
Sobota nadeszła z powolną, dręczącą nieuchronnością burzy zbierającej się na horyzoncie.
Marta spędziła dzień w stanie kontrolowanej paniki. Posprzątała willę, już nieskazitelnie czystą, a potem posprzątała ją jeszcze raz. Trzy razy zmieniała pościel na łóżku, nie mogąc się zdecydować między białym lnem a miękką szarą bawełną. Dwa razy brała prysznic. Przymierzyła siedem różnych strojów, zanim wybrała prostą kremową jedwabną bluzkę i dopasowane lniane spodnie, elegancko, ale bez przesadnego wysiłku, miała nadzieję. Swobodnie. Jakby piękni młodzi mężczyźni przychodzili do jej willi w każdy sobotni wieczór.
Do wpół do ósmej otworzyła butelkę wina i stała na tarasie, patrząc, jak słońce zanurza się w Morzu Śródziemnym, malując niebo w odcieniach miedzi i róży. Dłonie jej drżały. Piła wino zbyt szybko, czuła, jak rozgrzewa jej krew, rozluźnia węzeł niepokoju w piersi.
Będzie tu za trzydzieści minut.
Po raz ostatni sprawdziła swoje odbicie w drzwiach tarasowych. Włosy opadały luźnymi falami za ramiona, wciąż wilgotne po drugim prysznicu. Brązowe oczy wydawały się zbyt szeroko otwarte, zbyt bezbronne. Jedwabna bluzka opinała piersi, a ona zastanawiała się, czy to nie za dużo, czy nie pomyśli, że zbyt się stara, czy...
Rozległ się dzwonek u drzwi.
Serce Marty zamarło.
Punkt dwudziesta. Profesjonalnie. Punktualnie.
Odstawiła kieliszek drżącymi dłońmi i przeszła przez willę do frontowych drzwi. Puls walił jej w gardle. Dłonie miała wilgotne. Przez jedną szaloną chwilę rozważała, by nie otwierać, po prostu stać tu w milczeniu, aż się podda i odejdzie, aż będzie mogła udawać, że to się nigdy nie wydarzyło.
Ale zapłaciła tysiąc pięćset euro. Podjęła decyzję. Obiecała sobie, że skończy ze strachem.
Marta otworzyła drzwi.
I zapomniała, jak się oddycha.
Zdjęcie mu nie oddawało sprawiedliwości. Nawet w przybliżeniu.
Adrian stał w jej drzwiach, oświetlony od tyłu przez złote wieczorne słońce, i był piękny. Nie ładny. Piękny w sposób, od którego ścisnęło jej się w piersi. Ciemnoblond włosy, lekko potargane, chwytające światło. Wysoki, z łatwością metr osiemdziesiąt osiem, o szczupłej, eleganckiej sylwetce modela albo tancerza. Miał na sobie prostą białą lnianą koszulę, z rękawami podwiniętymi do łokci, i ciemne spodnie, które leżały na nim idealnie. Ale to jego oczy zatrzymały jej serce.
Niebieskoszare. Srebrne w gasnącym świetle. Inteligentne, ciepłe i patrzące prosto na nią z intensywnością, która sprawiła, że poczuła się widziana, naprawdę widziana, po raz pierwszy od lat.
Uśmiechnął się. - Marta?
Jego głos był niski, wyrafinowany, z ledwie wyczuwalnym akcentem, którego nie umiała umiejscowić. Hiszpańskim, ale wykształconym gdzie indziej. Wytwornym.
Nie mogła wydobyć głosu. Nie mogła się poruszyć. Po prostu stała tam, zamrożona, wpatrując się w niego jak idiotka.
Mógłby być w wieku Petera, krzyczał jej umysł. Mógłby być twoim synem.
Ta myśl skręciła jej żołądek czymś, co niepokojąco przypominało wstyd. Co ona robiła? Jaka kobieta płaci mężczyźnie dość młodemu, by być jej dzieckiem, by przyszedł do jej domu? By jej dotykał? By...
- Mogę wejść? - spytał łagodnie Adrian, a w jego głosie nie było osądu ani zniecierpliwienia. Tylko życzliwość.
- Tak - udało się Marcie, głosem ledwie przekraczającym szept. - Tak, oczywiście. Przepraszam. Ja...
Cofnęła się, a on minął ją, wchodząc do willi. Pachniał cedrem i czymś czystym, męskim, od czego uginały jej się kolana. Zamknęła drzwi i odwróciła się, zastając go, jak rozgląda się po przestrzeni ze szczerym uznaniem.
- Tu jest pięknie - powiedział, idąc w stronę otwartych drzwi tarasowych, przez które wlewało się wieczorne światło. - Widok musi być niesamowity.
- Jest - powiedziała Marta, idąc za nim na niepewnych nogach. - Ja... napijesz się wina?
- Bardzo chętnie. - Odwrócił się do niej i znów ten uśmiech - ciepły, autentyczny, z nutą czegoś figlarnego. - Ale najpierw pozwól, że coś powiem.
Serce Marty waliło tak mocno, że była pewna, iż on to słyszy.
Adrian zrobił krok bliżej, a ona musiała lekko odchylić głowę, by spojrzeć mu w oczy. Boże, jaki był wysoki. I tak blisko. Widziała delikatne zmarszczki w kącikach jego oczu, cień zarostu wzdłuż szczęki, sposób, w jaki wyginały się jego usta, gdy się uśmiechał.
- Jesteś zdenerwowana - powiedział cicho. - I to całkowicie zrozumiałe. To dla ciebie coś nowego. Dziwnego. Może trochę przerażającego.
Marta skinęła głową, nie ufając sobie na tyle, by się odezwać.
- Więc oto, co proponuję - ciągnął Adrian, głosem niskim i kojącym. - Dziś wieczorem nie róbmy nic poza rozmową. Po prostu towarzystwo. Rozmowa. Usiądziemy na tym pięknym tarasie, napijemy się wina i poznamy się nawzajem. Bez presji. Bez oczekiwań. Po prostu dwoje ludzi spędzających razem wieczór. Brzmi w porządku?
Ulga, która ją zalała, była tak intensywna, że aż zakręciło jej się w głowie. - Tak - wyszeptała. - Tak, to brzmi... idealnie.
Jego uśmiech się poszerzył. - Dobrze. A więc, co z tym winem?
Usiedli na tarasie, gdy słońce zachodziło, malując hiszpański krajobraz w odcieniach złota i karmazynu. Marta nalała im po kieliszku Roiya, dłonie miała teraz pewniejsze, i usadowiła się w fotelu naprzeciwko niego. Wieczorne powietrze było ciepłe, pachnące jaśminem i rozmarynem z jej ogrodu.
Adrian uniósł kieliszek. - Za nowe doświadczenia.
Marta trąciła kieliszkiem o jego, spotykając jego spojrzenie. - Za nowe doświadczenia.
Wino było bogate i gładkie, a ona poczuła, że zaczyna się rozluźniać. Adrian odchylił się w fotelu, całkowicie swobodny, i spojrzał na widok.
- Jak długo tu mieszkasz? - spytał.
- Trzy lata - odparła Marta. - Kupiłam willę po sfinalizowaniu rozwodu. Potrzebowałam... przestrzeni. Dystansu. Miejsca, które byłoby w całości moje.
- Pasuje do ciebie - powiedział Adrian, a coś w sposobie, w jaki to powiedział, sprawiło, że mu uwierzyła. - Jest eleganckie, ale nie ostentacyjne. Piękne, a jednocześnie wygodne. Jakby zaprojektowane dla kogoś, kto ceni zarówno estetykę, jak i autentyczność.
Marta poczuła, jak ciepło napływa jej do policzków. - To... bardzo spostrzegawcze.
- Dobrze czytam ludzi - powiedział Adrian z lekkim uśmiechem. - To część tego, co robię.
Zapadła chwila ciszy, a Marta znów poczuła, jak realność sytuacji na nią spada. To towarzysz do wynajęcia. Zapłaciłaś mu, żeby tu był. To nie jest prawdziwe.
Ale wtedy Adrian pochylił się do przodu, jego oczy rozjaśniło szczere zainteresowanie. - Więc powiedz mi, nad czym teraz pracujesz? Piszesz coś nowego?
Marta zamrugała. - Skąd wiesz...
- Jesteś Marta Solís - powiedział Adrian, a w jego głosie było coś niemal pełnego czci. - Poznałem cię, gdy tylko otworzyłaś drzwi. Przeczytałem wszystkie twoje książki.
Szok uderzył ją jak zimna woda. - Ty... co?
- Ciężar milczenia - powiedział Adrian, nie odrywając od niej oczu. - Okruchy światła. Dystans między nami. Przeczytałem je wszystkie. Właściwie wielokrotnie. Jesteś jedną z moich ulubionych autorek.
Marta wpatrywała się w niego, oniemiała. Ze wszystkich rzeczy, których się dziś spodziewała, ta nie była jedną z nich.
- Mówię poważnie - ciągnął Adrian, pochylając się z intensywnością, która przyspieszyła jej puls. - Twoja twórczość jest niezwykła. Sposób, w jaki piszesz o samotności, o pożądaniu, o złożoności ludzkiej bliskości - to poraża. To jest piękne. Nigdy nie czytałem niczego podobnego.
- Nie... - Marta pokręciła głową, próbując to przetworzyć. - Nie wiem, co powiedzieć.
- Powiedz, że opowiesz mi o swoim procesie twórczym - powiedział Adrian z uśmiechem. - Powiedz, że pozwolisz mi zadać wszystkie pytania, które umierałem z chęci zadania, odkąd pięć lat temu odkryłem twoją twórczość.
I ot tak, dziwność się rozpłynęła. Niezręczność, wstyd, straszliwa świadomość transakcji między nimi, wszystko to zeszło na dalszy plan, gdy zaczęli rozmawiać.
